Pensaba que estos días estarían bañados de muchas lágrimas por las despedidas, pero ha habido bien poquitas. ¿Por qué? Pues que si Tuenti, que si Skype, que si vengo con frecuencia, que si me vienen a ver. Esto ya no es lo que era (equis de).

1 de septiembre, en tren. Pareceré Harry Potter (aunque no marchándose de la casa de los Dursley, diosmelibre). Mis padres lo llevan con bastante dignidad, eso sí: se va su único hijo, pero lo dicho, que ahora nada es tan dramático.

Así pues, dejo atrás mi queridérrima ciudad. Oviedo, Oviedo, Oviedo. La muy noble, muy leal, benemérita, invicta, heroica, buena. Limpia, elegante. Guapa (que no bella o bonita, que por algo estamos en Asturias). Fantástica. La echaré mucho de menos, también.

Aun así, nada es la ciudad sin la gente que conocí en ella. 17 años y 10 meses: no son cuatro días. Y aunque seguramente ninguno lo lea, les quiero dar las gracias a todos ellos: familia y amigos (si bien mi familia son buenos amigos, y mis amigos, como de la familia). Por hacerme tan feliz, y porque simple y llanamente les quiero. Buenas noches.

Y hoy, vuelvo a marchar. A medianoche, volveré a Madrid, pero esta vez para volar hacia Edimburgo. Allí me recibirá una señora con su gato, cual señora Figg. Practicaré el inglés, me mojaré (no he visto un solo día en el que no avisaran de lluvia), visitaré unos cuantos museos y sitios con encanto (como The Elephant House) e incluso trataré de visitar las Highlands.

Así que aquí estoy, con un catarrazo terrible, pero ya casi preparado para volver a la carretera. He de confesar que si no actualizo mucho no es porque no tenga tiempo, sino porque simple y llanamente no me apetece. Tengo infinidad de cosas en la cabeza, y mientras esté en Edimburgo digo yo que actualizaré Twitter de vez en cuando y controlaré novedades en Tuenti y Féisbus una vez al día, pero no tocaré el blog, salvo por el post de rigor de resumen. Necesito desconectar un poco.

Y ahora me callo, que este blog no es para contar mi vida (¿o sí?).

Para mí, viajar es algo extraordinario en todos los sentidos: por cuánto lo disfruto y por lo poco que lo hago. Con mis padres, casi siempre que lo he hecho, el destino ha sido cualquier lugar en la costa mediterránea: Sol, chiringuitos y guiris acangrejados. Y a mí jamás me ha gustado eso.

Lo mío es visitar las ciudades, el viaje cultural que yo llamo. Ellos, comprensivos, han cambiado en alguna que otra ocasión sus planes para satisfacer mi creciente demanda de zonas urbanas, museos y monumentos. En otras palabras: con ellos he ido a Barcelona y Madrid, siendo esos los viajes que más he disfrutado. El año pasado fui a Huelva y visité Portugal (Castromarim) y Sevilla. Y este año toca Oxford, nada menos, visita a Londres incluida (además por duplicado).

¿Y por qué esta afición mía por la urbe? No sé, quizá por sentir cosas distintas. Sentir como los que allí viven, por que allí, señores, se vive, y no en Lloret de Mar o Benidorm. Mencionaré dos lugares: (oh sorpresa!) Sevilla y Barcelona. Del primero me ha quedado un dulce recuerdo por ese extraordinariamente placentero paseo que llevé a cabo en soledad, por las callejuelas cercanas a la mítica Giralda. Eso debió de ser Andalucía en estado puro: tranquilidad, belleza, calorcito a la sombra. Dar un paso y encontrarte un parque maravilloso, dar otro y verte en una antigua judería, y un tercero y obtener una inolvidable perspectiva del monumento característico de la capital hispalense, mientras alguien, tratando de sacar algo de dinero, lo inmortaliza en sus diminutos cuadros.

Y Barcelona: el goce de caminar por el Paseo de Gracia, la maravilla arquitectónica que es el Parc Güell, comer en un restaurante absolutamente atípico (y definitivamente encantador), escuchar una orquesta en la catedral. No sé: esa vida que no te da el mar y el sol de sombrilla y crema es la que yo busco. Sin duda espero encontrarla en Oxford, y volver a disfrutar de conocer mundo.

Las fotos están escogidas con toda la intención. Recuerdo ambas perspectivas como si fuera ayer.